Aus dem Leben eines Taugewas

Müde sitze ich mit dem Großkind vor der stellvertretenden Rektorin einer Schule. Eine Stadt weiter. Aber was soll man tun? Sie fragt, womit er sich gerne in seiner Freizeit beschäftigt.

Kind: „Mmmhhhh. Ich bin eher so technisch und im IT-Bereich interessiert.“

Nach 50 Minuten gehen wir zurück zur Bahnhaltestelle. Wir starren vor uns hin und haben Sorge, dass das auch nichts wird mit der Schule.

„Mama, früher, da hab ich mich geärgert, dass Du mir manchmal morgens nicht sagen konntest, was Du mittags kochst. Aber jetzt, da sorge ich mich um meine nächste Schule, ob ich einen Platz bekomme. Und auch den Klimawandel.“

„Ja. Das ist das Älterwerden, mein Kind.“

Zuhause inhalieren wir wieder mit dem Kleinkind. Salbutamol und Cortison. Cortison statt Meeresluft. Aber was soll man tun?

„Warum„, frage ich meinen Mann, „muss denn ausgerechnet das behinderte Kind, das nicht sprechen kann, allergisches Asthma bekommen? Warum gerade was an den Lungen? Wo Atmen doch so lebensnotwendig ist?“

Aber da frage ich den falschen, denn im Gegensatz zu mir, die ich vier Tage lang nach der Geburt im Krankenhaus lag, abgepumpt habe, mich von der OP erholt habe und „How I met your mother“ im Fernsehen angeschaut habe, ist er dem Krankenwagen mit dem nicht selbstständig atmenden, blauen Kind hinterhergefahren, saß er an der Neointensiv bei dem Kind, das Schläuche und Kabel an Nase und sonstwo hatte.

„Das mit dem Nichtatmenkönnen, das hatte ich ihn schon direkt nach der Geburt gefragt, was das soll.“

Dann schaue ich auf mein Handy und bekomme eine Einladung. Das Kleinkind wurde zum ersten Mal zu einer Geburtstagsfeier eingeladen. Ich bin die glücklichste Mutter der Welt.