Aus dem Leben eines Taugewas

Seit 11 Monaten hat keiner mehr unsere Insel betreten, um das Inselkind zu besuchen.

Diese Woche kam jedoch Besuch. Ein bisschen wie ein Fest schrieb ich mal. Ja, so ist es. Ich backe Waffeln. Die Kinder spielen. Sie spielen! Sie spielen Lego! LEGO!

Ach Du…! Sagt mein Mann vor Schreck und kann es kaum glauben. Das Lego schläft sonst einen tiefen Schlaf oben im Regal. Wie ganz normale Kinder spielen sie. Ich höre Kinderlachen. Es ist so schön. Es ist so schön.

Sie albern. Albern wie ein Albatros sagt mein Mann.

Dass der Gast hier sein kann und dass er gerade jetzt hier sein kann, hat einen Preis. Eigentlich wollten sie sich schon früher verabreden, seit einigen Wochen, immer wieder gesagt, doch dann hatte ich seine Telefonnummer nicht und man konnte sie nicht einfach so weitergeben, OGS-Datenregelung und so weiter, also sagte ich zum Kind, es solle den Jungen nach der Nummer fragen, aber irgendwie klappte das nicht, dann doch, wir telefonierten, seine Mutter und ich, dann sollte es klappen, dann doch nicht, weil wir krank waren und wie das so ist, man sieht sich ja nicht beim Abholen, denn er fährt ja mit dem Taxibus, plötzlich ist das Jahr fast zu Ende und immer noch kein Treffen.

Das tat mir leid für meinen Jungen.

Und immer viel zu tun, die Wochen voll mit Uni und mit Krankenhaus und mit Therapieterminen, mit all dem Kram, der die Insel bewegt, der die Schranken runterklappt, kein Gast jetzt, jetzt kein Gast, jetzt nur Insel. Insel und Uni und Krankenhaus und Therapietermine.

Dann rief sie an, die andere Mutter, und wir merkten, die Wochen sind voll, entweder direkt am Folgetag ein Treffen oder das wird nichts mehr dieses Jahr. Und dann der Preis für mein Ja. Ja, ja, ja! Ich fahre hin, ich hole die Jungen ab, ich bringe sie hier her, damit sie spielen können. Nein, mein Kind kann noch nicht alleine mit dem Bus zu Euch fahren, also machen wir es so, er war noch nie allein bei einem anderen Kind zuhause, also machen wir das Treffen bei uns.

Der Preis. Hier auf der Insel wird alles geplant. Ein Treffen – vor allem eines bei uns auf der Insel – muss beantragt werden, dann wird der Antrag bearbeitet, bewilligt, und erst dann die Fähre zum Rübersetzen geschickt, die Schranken geöffnet.

Also morgen dann schon… erkläre ich meinem Mann und weiß, dass ich das hätte absprechen sollen, dass das einfach zu spontan ist und das hat nichts damit zu tun, dass er es unserem Kind nicht gönnt, sondern damit, dass es planbar und mit seiner Mitsprache sein sollte und das kann ich gut verstehen. Kinder sind laut. Mein Mann arbeitet und studiert von zuhause aus, in einem Schlaf-Arbeits-Zimmer sitzend vor zwei Monitoren, einem Stapel Unikram, Bücher und Skripten.

Die Kinder maunzen. Maumaumaumauamaumau. Maumauamaumau. Otzelot. Ein Gesang aus dem Kinderzimmer. Wie normale Kinder. Ich habe bei den Geburten der Kinder nicht geweint, auch nicht, als sie im Krankenhaus in kleinen Plastikkästen lagen. Beim Maunzen der Kinder, das Inselkind und der Gast, da schießen mir Tränen in die Augen. Ich überlege, eine aufgeschnittene Zwiebel an meine Seite zu legen, um die Lage zu erklären. Doch es fragt keiner hier auf der Insel und das ist gut.

Jedenfalls der Preis. Der Preis war das Gefühl. Das Wissen, dass ich es hätte absprechen sollen und nicht ohne ihn zu fragen ja,ja,ja,ja ins Telefon zu rufen. Denn wir sind hier auf der Insel und auf der Insel geht es eben nur mit Antrag und das weiß ich auch. Und ich bin spontan und das ist uninselig und manchmal anders.

Es tut mir leid, Inselmensch. Mein Inselmensch. Guck mich so an. Guck mich nur so an. Das ist okay. Aber guck. Guck! Du bist so schön, wenn du guckst, auch wenn du so guckst wie also das war jetzt aber nicht abgesprochen und das weißt Du doch, dass ich das nicht mag.

Der Preis. Die Erzieherinnen aus der OGS hätten gerne zwei Tage vorher Bescheid gewusst. Das weiß ich und hab es trotzdem gemacht. Nun müssen sie umplanen. Schwimm-AG und zu hoher Personalschlüssel, eine Erzieherin ist nun ganz umsonst gekommen und also das sehen wir nicht gerne, das ist jetzt eine einmalige Ausnahme. Mir ist das unangenehm. Weil ich es weiß. Aber es war so spontan. Es war so ja,ja,ja, jetzt klappt es, gleich morgen, keiner ist krank.

Jetzt ist es still. Kein Gemaunze. Leises Legoklappern.

Der Preis. Eine Stunde Fahrt zur Schule, das Kleinkind dabei. Es jammert, es weint. Es will im Bus auf dem Boden krabbeln und darf nicht. Es will sich in den Augen reiben und darf nicht. Es soll sich hinsetzten und kann nicht. Die Finger in meinem Gesicht. Dadadada. Daaaaa! Es ist so schlapp, rutscht von dem Sitz, will auf den Boden, will nicht sitzen, kann nicht sitzen, der Rumpf zu schlabberig. Es wirft sich in der Babytrage nach hinten und quäkt. Es zieht mir an den Haaren, lutscht an seiner Hand, haut sich rhythmisch mit der Hand auf sein Ohr und sieht dabei ziemlich besonders aus. Das ist eine Art der Selbststimulation erklärte mir mal die Physiotherapeutin und seitdem weiß ich, warum manche Menschen sich ab und zu mit der Hand rhythmisch auf den Kopf klopfen. So ist das halt. Bei besonderen Menschen.

Die Kinder abholen. Die Fahrt zurück. Eine Stunde. Jetzt lerne ich den Taxibus zu schätzen. Das Kleinkind will auf den Schoß und doch nicht und auf den Boden und fällt auf den Kopf und jammert und weint und dann steht da ein Hund, schau mal, ein Hund! Nein, der ist doof, den guck ich nicht an, gucke ins Nichts und auf Mamas Nase, stecke die Finger rein und dann wieder jammern. Das Kind ist müde und kann doch nicht schlafen, der Bus ist voll, die Leute gucken. Ja, guckt. Guckt. Ich gucke auch. Es ist auch verwunderlich. Da gucke ich auch.

Mein Mann sitzt im Zimmerchen. Eingegraben. Es ist hier leiser als erwartet, ich atme auf. Lautstärke stört, das weiß ich. Ob Inselmensch oder nicht, Lautstärke stört einfach beim Arbeiten. Aber er läuft hier nicht einfach herum und isst mit uns Waffeln. Die Waffel bringe ich ihm an den Tisch. Er blinzt nicht ins Kinderzimmer und guckt wie sie Lego spielen. Das mache ich. Er hat seine Insel auf unserer Insel. Ein Ureinwohner. Da ist Regelmäßigkeit, Planbarkeit, Normalität.

Der Preis. Ist ziemlich wenig wie Insel und auch kein Fest. Dafür Kinderlachen. So schön. Die Zwiebel brennt ziemlich. Als wären es drei oder vier.

Bitte, lieber Gast, komm bald wieder und bring Dein Lachen mit. Dein Lachen ist so schön.